Une histoire de pauvres types, de ratés de seconde zone, une chronique en gris et noir.
De ces gars qui tisent pour oublier leur réalité, de ceux qui fument pour s'échapper un peu, de ceux qui espèrent toujours mais pas vraiment beaucoup.
Ils zonent, ils cherchent une 8°6, une épicerie ouverte h24, ils farfouillent dans le fond de leurs poches espérant trouver un euro ou deux pour cette foutue 8°6 et s'il n'y en pas ce sera de la colle du trichlo
Ils errent dans la nuit comme des zombis hagards sans futur mais plein de vomi.
Picoler, se shooter, se défoncer, tirer un coup, pour ceux qui peuvent encore, sentir qu'ils ne sont pas morts.
Quand rien devient un but !
Quelle est leur histoire ...
De ces gars qui tisent pour oublier leur réalité, de ceux qui fument pour s'échapper un peu, de ceux qui espèrent toujours mais pas vraiment beaucoup.
Ils zonent, ils cherchent une 8°6, une épicerie ouverte h24, ils farfouillent dans le fond de leurs poches espérant trouver un euro ou deux pour cette foutue 8°6 et s'il n'y en pas ce sera de la colle du trichlo
Ils errent dans la nuit comme des zombis hagards sans futur mais plein de vomi.
Picoler, se shooter, se défoncer, tirer un coup, pour ceux qui peuvent encore, sentir qu'ils ne sont pas morts.
Quand rien devient un but !
Quelle est leur histoire ...
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