Tu as passé ta vie à défricher les terres musicales inconnues, tu t'es coltiné une palanquée de concerts (dont certains minables heureusement que la bière coulait à flots et gratis), tu possèdes une putain de collection de disques (y compris des bootleg péruviens de Julio Iglesias qui chante en Ouzebek complètement torché à la boukha), tu as assisté à tout ce qui compte en musique, tu es une encyclopédie vivante de la musique underground (tu connais même A-ha), tu es toujours sur les dernières tendances musicales pas encore à la mode, t'es une pointure, un cador, le Dieu vivant du musicalement obscur, et là t'as un puceau boutonneux avec une barbe de hipster et un gilet en velours moutarde qui te sèche sur place avec sa putain de connexion internet 4G, qui te trouve la référence que tu ignores ...
Ton statut de référence musicale de soirée qui s'évapore en un instant à coup de bits.
Entre humiliation et déchéance (en même temps la déchéance c'est à la mode).
La complainte du progrès !
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